Monde morose. Gravité de l’ennui. Lourdeur de l’être. Néant du sens. Fade. Vie blonde, aux yeux bleus. Demeure une muse qui supporte l’existence. L’idéal des sensations. Un monde de grandeur et beauté. Légèreté. Envol. Liberté de l’essence. Piquante. Vie brune, aux yeux d’abysses. I love you ! Rejoindre, oui créer. Le monde que l’on voudrait voir exister. Devenir l’acteur d’une vie maltraitée, dominée, tiraillée. Vaincre la torture pour n’en tirer que cette douleur, un tremplin, un don. Offrande des dieux. Nous volerons. Qu’importe notre nom, quelque soit notre nation, libres nous demeurons ! Ah fortune nous t’abandonnons ! Richesse ! Ô trésors ! En route !
Je vois une crête aiguisée, un sentier qui serpente vers le soleil couchant et l’océan. Une trace juste assez large pour autoriser un cheval. Une cime qui surplombe au Nord une vallée et plonge abruptement au Sud dans un plateau désertique. Tout est en feu, la forêt crépite, les animaux gémissent, condamnés dans le creux de ces deux murs qui glissent parallèles. Le vent d’Est empêche les fumées de s’évanouir, il les plaque, les maintient près du sol. En bas se doit être un massacre. Le feu consume chaque brin de verdure, étouffe chaque être vivant. Rien ne peut l’arrê ...
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