Je m’appelle Lize, j’ai huit ans et demi. Je ne crois pas être une enfant comme les autres. Mes copines (j’en ai pas beaucoup d’ailleurs) aiment jouer à la poupée, à la marelle et sont très drôles. Moi, je passe mon temps à prier (c’est ce qu’elles me disent). Je sais que c’est pas mal de parler aux Dieux, mais mon cœur, lui, n’aime pas quand elles me disent ça. Ca me fait comme une douleur, et mes yeux ont envie de pleurer.
Jamais, jamais, jamais, je me laisse aller devant mes amies.
Toujours, toujours, toujours, je reste forte.
Je ne pleure que devant les Dieux.

Très tôt ma mère m’a emmenée à l’église. Elle a voulu que je crois en son Dieu. J’ai pas voulu. Je n’aime pas cette idée d’un Dieu si bon, si parfait.
Il n’est pas à mon image.
Il ne me ressemble pas.
J’ai lu la Bible, mais je n’y crois pas. Je crois aux Dieux Anciens : les divinités grecques.
Chaque jour, je pense à eux. J’espère qu’ils peuvent entendre mes prières.
Chaque jour, je prie Athéna. J’espère qu’elle me rendra visite, qu’elle sait à quel point je l’aime, à quel point je suis prête à tout pour elle.

Souvent, on me dit que je suis différente. Les adultes disent que je suis surdouée, les enfants disent que je suis bizarre. J’ai même entendu parler mon père « d’autisme » une fois. Depuis, j’ai cherché ce que ça voulait dire et je sais. C’est quand on n’est pas socialement bien avec les copains. Je crois que je suis ça. Je crois que mes parents n’aiment pas que je sois pas normale.

19