Noir. Blanc. Un point blanc dans une goutte noire. La moitié d’un tout : le Tai Chi. Je gratte avec mon ongle la saleté incrustée dans les creux du pendentif et le caresse du pouce. Une nouvelle larme s’écrase dessus. Je mets l’objet entre mes dents et j’agrippe les cavités et les nœuds de l’arbre au-dessus de ma tête pour me hisser le plus haut possible, ignorant la douleur qui me tiraille à l’épaule à cause de la balle encore fichée dedans. Je m’assois sur une branche juste assez solide pour supporter mon poids et arrache une liane pour en récupérer un fil assez fin. Je glisse le pendentif dedans et noue le collier autour de mon cou. La branche commence à faiblir et je redescends prudemment pour me coucher dans l’herbe.
Pourquoi ? Pourquoi m’a-t-il donné la moitié de son pendentif, qui plus est était très cher à ses yeux ? Pourquoi la partie noire et pas la blanche ?
Je m’appuie sur mon épaule droite et lève le collier à la hauteur de mes yeux. Et je le revois à travers cet objet. Je le vois avec son sourire narquois, puis avec son vrai sourire. Oui, je préfère le vrai. Mais je ne pourrai plus jamais le voir. Jamais. Parce que je l’ai abandonné. Je l’ai laissé agonisant au milieu des ruines du laboratoire, et ça, je ne pourrai jamais me le pardonner.
Il m’a embrassée et ça, je n’en reviens toujours pas. Maintenant que j’y pense, j’ai l’impression que ce n’est pas la première fois. Je cherche dans mes souvenirs. Mon spectacle de piano, la première fois que je l’ai vu à côté du public, le moment où je me suis assise et qu’il est venu pour me dire qu’il avait apprécié ma prestation… Et c’est précisément après ça qu’un voile noir m’empêche de savoir. Et je dois l’écarter.

128